iar sună vinul în butoaie,
iar se întind pe dealuri, vii,
şi luăm pe noi un strai de ploaie,
să ne îmbătăm prin cochilii,
iar beciurile ne sunt pline,
cu mulţi tembeli, şi cu nebuni,
şi căutăm zile senine
să ne îmbrăcăm în goliciuni,
se fac iar criţă toţi tâmpiţii,
şi clica proletară-i beată,
la crâşmă se scriu petiţii
apoi ajung la judecată,
nu mai există tribunale
procesele-s în deal la vie,
apoi se duc prin cherhanale
să îmbrace strai de mârşăvie,
se mai votează câte o lege,
la lumânare sau feştilă
să scape cei fărădelege
pun noaptea câte o apostilă,
politica e ca o zdreanţă,
cerşeşte banul stând la colţ,
apăi ne spun doar condoleanţă
şi-n cap ne bate câte un bolţ.
-->
Comentarii