Luna plânge pe trupul sfâşiat al nopţii
cu lacrimi pietrificate,
pe cer nu se citeşte nici o stea.
Chiar dacă scrisul ocoleşte rana,
sângele circulă tot spre inimă
şi încă nu se moare
de atâta declin.
Încearcă, sparge clipele leneşe,
nu vezi scopul, caută în memorie
urme îngheţate de oameni,
totuşi găseşti câte ceva.
Când o să obosesc, am să plec,
tu o să priveşti buimacă
şi scormoneşti în gol.
Ai să vezi cum dorm,
fără să-ţi respir aerul
de pasăre şchioapă.
Comentarii
Mulţumesc dle Muntean,pentru postartea dvs. adecvată.