Uneori coborîm drumul spre noi înşine,
în lumea dinaintea pierderii,
ca şi cum ai jupui crusta de pe o rană
cît mai demn
căci nici un sceptic adevărat nu spune nu vreau să cred,
ci nu pot să cred
şi doar această tărie de-a socoti iubirea-mi
un lucru firesc e tot ce se opune absenţelor tale
acolo unde însăşi zăpada n-a căzut niciodată.
Şi cînd mi-e dor număr degetele pînă la ultimul plic
strecurat printre frunze ca un semn de întrebare,
aparent fără nici o explicaţie
mereu să priveşti, mereu să atingi irezistibilul, vîntul şi dulceaţa lucrurilor
în orele în care marea repetă fără greşeală
clarul de lună
iar noaptea-ţi ajunge la ureche cîntecul unui cuc
ascuns undeva departe,
slab de tot şi bolnav de iubire.
 | Faceţi clic aici ca să Răspundeţi sau să Redirecţionaţi |
-->
Comentarii
Cu drag Luminiţa
Eşti o scumpă, Lenuş! Îţi mulţumesc, din suflet, pentru preţuire! Te îmbrăţişez!
Am lecturat cu plăcere acest poem sublim
Cu pretuire
Cît de frumos ştiţi, dle Gordan, să-mi atingeţi sufletul cu gîndurile dvs sensibile! Cu distinsă preţuire!
Îţi mulţumesc pentru daruri, Camelia! Cu drag!
Ei, parcă-l văd venind, curînd,atras de cîntecul de sirenă [de cuc(uleană!)]