Ninge. În scorbura rănilor cicatrizate de vreme
un fulg îşi scrie povestea –
nu se topeşte în căldura palmelor
ce deapănă nesfârşite cuvinte.
Ninge…din nou... şi-n liniştea nopţii
vieţile noastre seamănă
cu nişte trupuri arse de îngeri ;
bijuterii aruncate
Comentarii
Oare am postat-o unde trebuie?
Mutaţi-o sub postarea cu regulamentul!
Vă mulțumesc.
Sănătate!